Ich persönlich habe keine Ahnung, wo ich war und was ich getan habe. Ich könnte allenfalls meine alten Tagebücher rauskramen, aber wenn ich ehrlich bin, interessiert es mich auch nicht die Bohne. Ich erinnere mich lediglich noch an den Ausspruch eines Mitschülers, der meinte: „Das ist der Untergang des Abendlandes.“
So würde er das heute bestimmt nicht mehr sagen (dürfen), also hülle auch ich mich an dieser Stelle in beredetes Schweigen.

Ich bin davon überzeugt, daß die Nervensägen, die ihr Geld mit diesem Werbe-Verkaufs-Telefonterror verdienen, bestimmte Leute an bestimmten Tagen anrufen. Also montags und donnerstags sind wir dran, dienstags, mittwochs und freitags die anderen. Ob sie dabei nach Namen oder Straßen oder Nummernkreisen vorgehen… wen juckt’s. Fakt ist, daß natürlich gerade dann, wenn unser Tag ist, die Rufnummernübertragung mal wieder nicht funktioniert (was auch regelmäßig der Fall ist, handelt es sich doch bloß um einen kostenpflichtigen sogenannten Service der France Telecom), ich arglos abnehme (was ich bei „unbekannt“ im Display in der Regel nicht tue) und direkt spucken könnte, sobald ich „Allo?“ „Madame N…?“ höre. Denn erstens melden sich Franzosen nie zuerst mit ihrem Namen, sondern fragen direkt, ob sie auch das richtige Opfer am Rohr haben. Und zweitens heiße ich nicht „Madame N…“, sondern „Madame W…“ – was derjenige wissen dürfte, der einen triftigen Grund hat, mich anzurufen.

Eins steht fest: Mein nächster Telefonanschluß wird ‘ne Geheimnummer und mobil bleibe ich prepaid – wenn mich dann zuviele Leute anrufen, werfe ich das Ding einfach weg. Machen die bösen Buben im Tatort auch immer so.

Hier also unsere „Best of“ (unvollständig und in keiner Reihenfolge, sondern so, wie sie mir einfallen):

1. Troyes (10): Kleine malerische Stadt mit einer schön renovierten Altstadt. Man kann einige Museen besichtigen oder auch einfach nur durch die schmalen Gassen bummeln und danach eine Kleinigkeit essen.

2. Provins (77): Mittelalterliche Stadt und seit 2001 Weltkultur- und Naturerbe. Während der Sommermonate werden Ritterspiele aufgeführt.

3. Chantilly und Senlis (60): Chantilly dürfte Freunden des Pferdesports ein Begriff sein. Man kann das Schloss und die dazugehörigen Ställe besichtigen (haben wir vor, aber noch nicht gemacht). Der Weg ins benachbarten Senlis ist ebenfalls sehenswert, verwunschen und kurvig. Wir waren dort zwar nur lecker essen, man kann sich aber auch die Kathedrale anschauen.

4. Vaux-le-Vicompte (77): DAS Schloss schlechthin! Jedenfalls im Vergleich zu Fontainebleau und Versailles. Zum Glück gibt es mittlerweile Digitalkameras; ich wüsste nicht, wie viele Filme ich ansonsten verschossen hätte.

5. Fontainebleau (77) und Versailles (78): Natürlich auch sehenswert, haben mich aber längst nicht so begeistert wie eben Vaux-le-Vicompte.

6. Die Türme der Notre Dame de Paris (4. Arrondissement): Die grandiose Aussicht ist jede Treppenstufe wert – und auch die Wartezeit, bis man endlich hoch darf.

7. Opera Garnier (Opera Nationale de Paris, 9. Arrondissement): Sehr üppig geschmücktes Gebäude mit einem wunderschönen Deckengemälde von Marc Chagall.

8. Marais (4. Arrondissement): Schmale Gassen, schiefe Häuser, interessante Geschäfte und Lokale.

9. Printemps (9. Arrondissement): Nicht so überlaufen wie die benachbarten Galeries Lafayette, ausserdem gefällt mir das Angebot besser. Das Highlight ist aber auch hier die Aussicht über Paris, die man auf der Dachterrasse gratis geniessen kann.

10. Quartier Chinois (13. Arrondissement): Nix zum Bummeln, aber zum Essengehen!

11. La Vallée Village (77): Outlet-Shopping vor den Toren von Paris, quasi in direkter Nachbarschaft zum Disneyland und an 7 Tagen die Woche. Longchamp, Burberry, Ralph Lauren – ich gehe selten ohne Tüten wieder heim, schliesslich heisst es ja auch shopping und nicht sightseeing.

Schwierig wird es, wenn Papa seine Ruhe braucht, Mama ihre Ruhe braucht und Fritzi „seine“ Ruhe braucht. Da korrigiert die Mama ganz automatisch – „ihre“ Ruhe heisst es richtig. Und da man pädagogisch wertvoll nicht einfach nur korrigiert, sondern auch erklärt, hört sich das dann (vereinfacht) so an: Mein Haus, mein Auto, meine Ruhe. Daraus folgt: Der Mann braucht seine Ruhe, die Frau braucht ihre Ruhe und die Fritzi – als ganz kleine Frau – braucht ebenfalls ihre Ruhe.

Dummerweise weiss Fritzi, dass sie ein Mädchen ist und so kam, was kommen musste: „Das Mädchen braucht ihre Ruhe.“ Da stand ich nun in meinem dünnen Hemd. Ein Junge ist ein kleiner Mann, ein „der“ und braucht „seine“ Ruhe. Ein Mädchen ist zwar eine kleine Frau, aber keine „die“, sondern ein „das“ und braucht ebenfalls „seine“ Ruhe. Nur, wie sag ich’s meinem Kinde?

Heute zumindest gar nicht, ich habe etwas vor mich hin genuschelt und weiter die Betten bezogen.

Da kam mir dieser Bericht dann gerade recht! Mag sein, dass der Autor sogar in Paris lebt. Viel eher glaube ich aber, dass er zu viele französische Imagebroschüren gelesen hat oder als Lobbyist in Lohn und Brot steht. Zumindest aber arbeitet er in keinem normalen Büro und hat nur sehr begrenzten Zugang zur Pierre-Normal-Familie. Oder er verbreitet wider besseren Wissens ganz einfach das, was viele Deutsche gern über die Franzosen lesen wollen, damit sie sich darin ergehen können, wie gut es denen und wie schlecht es ihnen geht.

Denn auch in Paris wird am Schreibtisch gegessen. Oder im Gehen, während man etwas einkauft. Oder auch gar nicht. Wenn doch, dann wird abends entsprechend länger gearbeitet und man kann durchaus hinterfragen, ob eine schnelle Mittagspause, dafür aber ein Abendessen mit den Kindern nicht auch Motivation sein kann (statt immer nur von den verrohten Sitten in Deutschland zu schwadronieren).

Ja, und dann der „Dimanche Soir“. Wir schön heimelig das klingt! Und auch wäre, wenn es leckere Reste vom Mittagessen gäbe. Ein einziger Blick in einen durchschnittlichen französischen Einkaufwagen genügt, um zu wissen, dass wohl auch das „Dimanche Dejeuner“ in erster Linie aus Resten besteht – wenn auch industriell zu einem gesamten Mahl verarbeitet. Wie sieht wohl ein Reste-Essen aus Fertiggerichten aus? Genau!

Wie wäre es, wenn der Autor mal auf die Idee käme, den Leckereien der deutschen Küche zu frönen? Dann würde er z.B. merken, dass mit Sauerkraut, Schweinshaxe und Linseneintopf beliebte französische Gerichte auch anderswo hervorragend zubereitet werden.

Mir jedenfalls geht die Glorifizierung alldessen was französisch ist gehörig auf die Nerven.

PS: Vielleicht warte ich jetzt einfach mal besseres Wetter, den Gewinn der Sofort-Rente oder die Wahl der Dschungelkönigin ab, bis ich wieder etwas schreibe. Das hebt die Stimmung, setzt positive Energien und Blog-Artikel frei!

Ich bin uneingeschränkt dafür, dass Frauen sich nicht zwischen Kind und Karriere entscheiden müssen (wobei das Thema Karriere nicht einmal für Frauen ohne Kind ein Selbstgänger ist). Dazu gehört z.B., dass Kinderbetreuung nicht mehr ausschliesslich oder größtenteils Muttersache ist, sondern auch die Väter zu gleichen Teilen daran partizipieren. Es muss flexible Arbeitszeiten für beide Eltern und vielfältige Betreuungsangebote für die Kinder geben. Finanzielle Unterstützung spielt sicher eine Rolle, ist meiner Meinung nach aber nicht ausschlaggebend. Soviel zu einer frauen- und damit elternfreundlichen Familienpolitik.

Eine kinderfreundliche Familienpolitik sieht für mich anders aus. Kinder brauchen ihre Eltern – nicht nur am Wochenende. Und Kinder brauchen auch Förderung. Die können sie aber nur in einer qualitativ hochwertigen Betreuung bekommen. Eine Erzieherin, die 10 oder gar 15 Kinder gleichzeitig betreut, kann das niemals leisten. Kindern ist nicht damit geholfen, dass es einen Rechtsanspruch auf Betreuung gibt, den Eltern schon und das ist ein Unterschied.

Ich wehre mich dagegen, dass deutsche Mütter immer dann leuchtende Augen bekommen, wenn sie hören, dass ich in Frankreich lebe. Oh, wie kinderfreundlich das Land sei und oh, wie toll das Betreuungsangebot.
Kinder finden im öffentlichen Leben kaum statt. Diejenigen, die Eltern sind, verbringen die meiste Zeit ohne ihre Kinder. Am Wochenende treffen sie dann aufeinander und man sieht die Väter, die ihre Kinder an den Ohren vom Spielzeugregal im Supermarkt wegziehen und die Mütter, die ihren Kindern eine Süssigkeit aus der Hand schlagen und sie dabei anschreien. Kinderfreundlich?

Natürlich ist es für die Kinder immer noch besser, mehr schlecht als recht aber immerhin betreut zu werden, statt allein mit einer restlos überforderten und von niemanden unterstützten Mutter zu Hause zu sein. Aber kinderfreundlich?

Und wirklich frauenfreundlich sind übrigens auch die Franzosen nicht, denn auch wenn arbeitende Mütter voll anerkannt sind, werden die nicht arbeitenden Mütter nicht für voll genommen. Und die Kinder zur Schule, zum Turnen oder in die Musikschule zu bringen, ist auch hier immer noch Muttersache.

Fritzi hat im Dezember ihr zweites Lebensjahr vollendet und damit die Reife erlangt, einen französischen Kindergarten zu besuchen. Auch wenn ich es nicht hoffe, kann es immer noch passieren, dass ihr Ernst des Lebens mit sechs Jahren in einer französischen Schule beginnt. Darauf muss man sich vorbereiten, das ist kein Zuckerschlecken. Immerhin verbringt sie ihre Tage nicht seit dem dritten Lebensmonat in einer Krippe und konnte wenigstens ein bisschen Nestwärme tanken. Was andererseits den Vorteil hätte, dass sie den morgendlichen Abschied bereits kennen würde (dass er Krippenkindern nichts mehr ausmacht, halte ich allerdings für ein Gerücht).

Damit wir uns nicht falsch verstehen: Ich finde es sehr gut, dass sie in den Kindergarten geht, weil ich davon überzeugt bin, dass sie von dem Zusammensein mit den anderen Kindern profitieren wird, und wir haben uns die Schule, wie sie hier genannt wird, sehr genau ausgesucht. Es ist eine private Einrichtung, die nach den Vorgaben von Maria Montessori arbeitet. Was im Vergleich zu den staatlichen Betreuungsangeboten (10 Kinder pro Erzieher sind keine Seltenheit, da kann man eigentlich nur noch für Ruhe sorgen) einen gewaltigen Unterschied ausmacht. Kleinere Gruppen, mehr Erzieherinnen, kein Frontalunterricht, keine Disziplinierung.

Trotzdem: Mit zwei Jahren sind die Kinder noch sehr klein und der Abschied von Mama oder Papa ist jeden Morgen auf’s Neue eine Begegnung mit der Urangst des Verlassenwerdens. Besonders schlimm ist es montags (nach dem Wochenende) und donnerstags (weil der Mittwoch frei ist). Und Fritzi hat noch den Vorteil, dass ich sie nach dem Mittagessen wieder abhole. Die meisten bleiben den ganzen Tag dort.

Für die Eltern ist es natürlich toll, dass es all diese Angebote gibt. Und vor allem, dass sich niemand dafür rechtfertigen muss, wenn sie bereits fünf Tage nach der Geburt ihres Kindes wieder arbeitet (so wie unsere Justizministerin hier). Vielleicht könnte die Vergreisung des deutschen Landes mit einer ähnlich elternfreundlichen (denn kinderfreundlich, seien wir doch ehrlich, sieht anders aus) Familienpolitik verhindert werden. Denn was ist praktischer, als Kinder zu bekommen, aber keine Verantwortung tragen zu müssen, weil sie von klein auf den ganzen Tag fremdbetreut werden? Man muss sie nicht bekochen, sie bringen kaum etwas im Haushalt durcheinander und die Freizeitgestaltung findet nur am Wochenende statt. Da fallen einem dann auch zwei bis drei Spiele ein und Werte kann man in der kurzen Zeit eh nicht vermitteln. Super Geschichte!

Interessant finde ich in diesem Zusammenhang auch, was andere Deutsche, die im Gegensatz zu mir hier arbeiten gehen, berichten: Im Arbeitsleben haben sie u.a. deshalb häufig Probleme, weil französische Angestellte (wenn sie keine Führungskraft sind) nur selten Eigeninitiative zeigen. Sie machen das, was der Chef ihnen sagt – und der will das auch so. Hier werden Aufgaben, aber keine Verantwortung, delegiert. Pro-aktives Handeln ist ein Fremdwort. Wenn man es in Deutschland gewohnt war, selbstständig zu arbeiten, ist man hier ganz schön gekniffen – der Chef weiss alles besser und kann auch alles besser. Und die, in diesem Fall wirklich, Untergebenen finden das gut und machen sich an ihren Auftrag.

Ein Schelm, wer denkt, dass es daran liegt, dass sie bereits als Kleinkinder darauf getrimmt wurden, ihrem Lehrer widerspruchslos zu folgen.

Ein herzliches Dankeschön an alle, die geholfen haben!

Weitere Infos findet Ihr hier.

Aus Hamburg wieder zurück in Paris haben wir uns also als erstes daran gemacht, etwas auf unser Lebenswartenschlangenkonto einzuzahlen und uns das Innere des Chateau Versailles angeschaut.
Zuerst standen wir anderthalb Stunden vor dem Ticket-Schalter an, danach, um reingehen zu dürfen, dann, um einen Audioguide zu bekommen und schlussendlich nochmal, um einen Blick in die Kapelle zu werfen. Für die Toiletten mussten wir uns sowieso immer anstellen. Dazwischen trug uns die Menschenmasse von einem Raum in den anderen, mit andächtigem Verharren war plötzlich Schluss.

Mittlerweile hatte Fritzi die Lust am Telefonieren mit dem Audioguide verloren und Hunger bekommen. Essen ist in Versailles verboten. Zum Glück hält sich Gerolds Interesse an Schlössern in Grenzen und die zwei hielten ein Picknick mit anschließendem Mittagsschlaf im Schlosshof ab (was eigentlich auch verboten ist, zumindest der Teil mit der Nahrungsaufnahme – Trinken darf man übrigens, aber nicht mehr als 0,5 Liter).

Versailles ist ein beeindruckender Bau mit einem ebenso beeindruckenden Garten (dessen Wasserspiele allerdings nur zweimal pro Tag das Auge erfreuen). Leider sind von der Inneneinrichtung kaum Möbel erhalten und der Eindruck, den man vom höfischen Leben bekommt, ist begrenzt. Auch dadurch, dass man beispielsweise keine Küchen oder Badezimmer (die es vielleicht gar nicht gibt?) anschauen darf.
Einen etwas authentischeren Eindruck vom damaligen Schlossleben bekommt man – und damit bringe ich dann doch tatsächlich meinen ersten Ausflugstipp an – im Chateau Fontainebleau. Der Garten ist zwar bei weitem nicht so eindrucksvoll wie das Pendant in Versailles, doch dieses Manko kann man durch einen Spaziergang im nahe gelegenen – und riesigen – Forêt de Fontainebleau locker ausgleichen.

Nun ist es nicht so, dass es die Figaros in der Hauptstadt der Mode nicht drauf hätten – ganz im Gegenteil, bestimmt sind sie einsame Spitzenklasse. Nur leider fehlten mir bisher immer im entscheidenden Moment die Vokabeln, die das drohende Desaster aufzuhalten vermocht hätten und die Weltsprache Englisch gehört einfach nicht zum Repertoire der hiesigen Coiffeurs.

Nach diversen Verschneidungen sass ich also endlich wieder auf einem deutschen Friseurstuhl und genoss die Beschreibung dessen, was ich gern hätte, in meiner Muttersprache.

Da der Zufall bekanntlich ein Eichhörnchen ist, kam der junge Mann, der meine Haarpracht wieder in Form bringen sollte, aus der schönen und französischen Provence. Zwangsläufig landeten wir irgendwann beim Thema Essen, das geht auch gar nicht anders, und da er kaum glauben konnte, dass man deutsche Lebensmittel im Reich des Paul Bocuse vermissen kann, erzählte ich ihm von unserer letzten Hamsterfahrt nach Deutschland, als wir nicht nur unseren Wohnwagen gekauft, sondern auch dessen Zugmaschine (das ist seit Januar übrigens der neue Volvo V70 – ein seeehr grosses Auto, viiiel zu gross für Pariser Strassen und Parkplätze, mit einem tollen Kofferraum und einem miserablen Navigationssystem) bis ans Dach beladen haben.

Zum Beispiel (nix für Vegetarier und andere Gesundheitsbewußte, aber immerhin Bio bzw. von Bauernhöfen aus der Region) mit Leberwurst, Teewurst, Mettwurst (eine französische Salami kann mit einer deutschen Mettwurst einfach nicht mithalten), Mettenden, Landjäger, Schinken (auch hier ziehe ich die geräucherte Variante der luftgetrockneten eindeutig vor), Bierschinken, Schinkenwurst, Sauerbraten, Rouladen und Streich-Bratwurst, aber auch mit Trollinger, Trollinger mit Lemberger, Schwarzriesling, Spätburgunder (ich habe immer noch keinen französischen Rotwein gefunden, nach dessen Genuss ich mich nicht wie mit Beton-Schuhen an den Füssen fühle), Brot, Kuchen und Marmelade von Fritzis Oma und Selbstgebrannten von Fritzis Ur-Opa.

Ein bisschen was wieder gut machen konnte ich immerhin, als ich ihm sagte, dass ich zumindest zwei traditionelle französische Gerichte kochen kann – nämlich die Quiche und die Tartiflette – und nie mehr wieder ohne Creme Brulee und Pain Suisse leben möchte.

Wenn ich mir allerdings die Liste nochmal anschaue… Vielleicht reisen wir mit unserem Wohnzimmer auf Rädern doch nicht weiter in Frankreich rum, sondern nisten uns auf einem deutschen Supermarktparkplatz ein…

Denn tags darauf wurde ich doch tatsächlich verdächtigt, mein Kind in der Sonne, die zum Glück wieder schien, allein im Auto schlafen zu lassen. Statt zu erwidern, dass sie hupen würde, wenn es ihr langweilig sei, fing ich doch glatt an, mich zu verteidigen (wobei es nix zu verteidigen gab, denn erstens war Gerold bei Fritzi und zweitens fragt man vielleicht mal nach, bevor man anklagt).

Zwei Tage später puhlte die jugendliche Rezeptionistin unseres Hotels mit ihren langen Fingernägeln noch einmal in meiner Wunde rum. Ob ich mein Kind in der Empfangshalle einfach so stehen lassen wolle – wollte ich nicht, sondern nur den Kinderwagen. Hallo, jemand zu Hause?

Scheinbar stehen Mütter in Deutschland mittlerweile unter Generalverdacht – nicht nur, dass wir unsere Kinder nicht adäquat betreuen; nein, wir setzen sie wahlweise auch noch aus oder bringen sie gleich direkt um. Dann doch lieber einmal pro Woche in die USA einreisen – da wird man wenigstens nur wie ein Terrorist behandelt.

Und auf Hose reimt sich Dose…

Leider kann ich nicht immer dabei sein, in Erinnerungen schwelgen, Currywurst essen und durch die Geschäfte bummeln, und so blieb ich vor einiger Zeit allein zurück, während sich der schwer arbeitende Mann aufmachte, in die schönste Stadt der Welt zu reisen.
Mein Schwermut wich aber schon am nächsten Morgen einer gewissen Erleichterung, nämlich in genau dem Moment, als Gerold mich mit dem Abendblatt in der Hand anrief und die Einschaltquoten vom Wochenende vorlas. Uneinholbarer Sieger war „Das Frühlingsfest der Volksmusik“ (oder so ähnlich, es ist ja schon Sommer und so erinnere ich mich nicht mehr ganz genau), samstags in der ARD. Ich war sprachlos vor Entsetzen.
Dazu muss ich folgendes anmerken: Wir haben an besagtem Samstag nach der Tagesschau nicht gleich die Kurve gekriegt und so lief der Quotenkönig bereits, als wir mit Wein zu Weib und Gesang ins Wohnzimmer zurückkehrten. Ich kannte Florian Silberlocke nur als (wie ich finde, urkomische) Switch-Parodie und so ließen wir das lustige Stelldichein einfach mal weiterlaufen. Wir hörten uns seine Kranken- und Krückengeschichte an und sahen langbeinige Tänzerinnen einen French Can-Can tanzen (natürlich nicht Oben-ohne). So weit, so grausig. Doch dann kam ein rotes Pferd auf die Bühne und die folgende Darbietung war das schlimmste, was ich seit langem gesehen hatte. Zum Glück bestand der Text des Liedes aus ungefähr einer Zeile und „lalalalala“ – mehr wäre auch nicht zu ertragen gewesen. Als Nachtisch oder Verdauerli, man kann es sehen wie man will, lauschten wir noch einer Dirndlträgerin, die sich so darüber freute, dass wir da sind, dass sie das gleich auch singen musste. Eine Darbietung in Gebärdensprache hätte mir vollauf gereicht.
Ich weiß jetzt gar nicht mehr, ob wir noch umgeschaltet oder gleich den Stecker gezogen haben und schlafen gegangen sind. Mein Heimweh war jedenfalls kuriert (zumal ich wusste, dass auch ich bald mal wieder reisen darf – davon mehr beim nächsten Mal).

Aber es hilft nix – „Auch Toronto liegt am Wasser“ ist seit über einem Jahr Geschichte. Ich weiß, anlässlich unseres 1-Jahr-und-1-Tag-Frankreich-Jubiläums, das wir vor kurzem mit einer Flasche Champagner begangen haben, wäre es mal wieder an der Zeit, ein bisschen Bilanz zu ziehen, aber mir ist einfach nicht danach. Die, zugegeben sehr platte, Namensänderung und die Erkenntnis, dass ich in meinem ganzen Leben noch nie soviel Champagner wie in dem einen Jahr getrunken habe, müssen für’s erste reichen.

Stokke ist der Hersteller von Fritzis Hochstuhl, ihrem Bett, in dem sie noch nie geschlafen hat, und auch ihrem Kinderwagen. Besonders dieser hatte es mir angetan, er war sozusagen das an Stokke, was ich am meisten geliebt habe, der Grund für unsere Beziehung. Dabei war diese Beziehung von Anfang an sehr einseitiger Natur. Das wollte ich nur einfach nicht wahrhaben.
Als Fritzi noch in meinem Bauch schwamm und die Entscheidung für einen Kinderwagen anstand, da war es der Xplory, der mich sogleich magisch anzog. Daran änderte auch die miserable Beratung im Super Safety Store nichts. Und selbst der noch misere Kundenservice von Stokke USA konnte mich nicht davon abhalten, mich Hals über Kopf in diese aussichtslose Beziehung zu stürzen. Das waren Ausrutscher, ein schlechter Tag macht noch keinen schlechten Menschen.
Mittlerweile weiß ich, dass Stokke mich nie richtig geliebt hat, sondern nur mein Geld wollte. Und sowas tut weh.
Vor allem, wenn es erst nach einiger Zeit quasi zufällig rauskommt.

Ich habe mir nämlich Sorgen um unseren Xplory gemacht, weil er mit jeder Flugreise mehr Schrammen bekommt, und wollte deshalb die Reisetasche, die es für ihn gibt, bestellen. Vielleicht fühlte sich Stokke von meiner Fürsorglichkeit eingeengt, das hätte er mir ja ruhig können. Stattdessen gab ein Wort das andere (bisher gingen 23 (!) E-Mails zwischen dem Kundenservice Deutschland bzw. Online-Händlern und mir hin und her) und ich habe für mich jetzt einen Schlussstrich unter unsere Beziehung gezogen. Kein Kinderwagen ist es wert, dass man ihm hinterher rennt.

Natürlich habe ich nach meiner Trennung nun Angst, dass ich keinen mehr abbekomme. Ich bin schließlich nicht mehr die jüngste. Andererseits: Auch andere Mütter haben hübsche Kinderwagen!

Topf und Deckel, A…. auf Eimer, Faust auf’s Auge, Pech und Schwefel – kurz: Franzosen und Französinnen passen einfach perfekt zusammen. Zumindest im Bereich Körperhygiene, die es damit tatsächlich geschafft hat, mein Lieblingsthema zu werden.

Unzweifelhaft sind die Räumlichkeiten, die einem hier als öffentliche WC’s angeboten werden, i.d.R. alles andere als einladend und man möchte dort auf keinen Fall länger verweilen als absolut notwendig. Manchmal sind sie derart furchterregend, dass der Fluchtreflex schier übermächtig zu werden droht – allerdings niemals stärker als mein Bedürfnis nach Sauberkeit und so halte ich die Luft an, denke an eine Sommerblumenwiese und wasche meine Hände.

Dagegen scheinen die Französinnen Dreck mit Dreck bekämpfen zu wollen. Und das nicht nur auf der Toilette von McDonalds (oder einem beliebigen anderen Unterschichtenrestaurant). Auch in gehobenen Speiselokalen, ob mit oder ohne Kinder und während des Museumsbesuchs – rein, rauf, runter, raus.

Einer unserer Reiseführer beginnt mit dem Satz: „Die Franzosen halten ihren Lebensstil für den besten und ihr Land für das zivilisierteste überhaupt. Millionen von Besuchern können dem nur zustimmen.“. Die Franzosen – ein Volk von Eskapisten?

Es ist nämlich nicht nur so, dass unsere Gastgeber den Dreck ihrer vierbeinigen Freunde nicht wegräumen, sie nehmen es auch mit ihrem eigenen stillen Örtchen nicht sehr genau. Will sagen: Die französischen Männer urinieren wo sie gerade gehen und stehen. Am erstbesten Busch auf dem Weg vom Golf- zum Parkplatz, noch schnell an der Regenrinne bevor sie das Bürogebäude betreten, an der Hausecke neben der Bushaltestelle. Ganz so, als ob nicht wirklich sicher wäre, wann die nächste Toilette in Reichweite kommt. Oder als ob sie kollektiv an der Prostata erkrankt seien. Aber vielleicht sind sie auch einfach nur sehr traditionsbewusst.

Noch heute stinken die Prunksaäle in Versailles nach den Hinterlassenschaften der einst vornehmen Bewohner (so sagt man), weil diese dort in die Ecken gemacht haben. Wie war das mit den Fliegen?

Los ging es schon am Flughafen in Paris. Wir wussten es, waren schon oft genug da gewesen, hatten es aber doch irgendwie vergessen: Auf dem „Charles de Gaulle“ findet die erste Sicherheitskontrolle bereits vor dem Einchecken statt und so schlängelte und schleppte ich mich allein mit Kinderwagen, Koffer, Teddyrucksack, Wickel-, Hand- und Fototasche durch das Gewühl zum Check-In-Schalter. Dort angekommen, hievte ich den Koffer auf’s Band, passte auf Fritzi auf, baute den Kinderwagen auseinander, holte Fritzi vom Nachbarschalter zurück, wartete mit einer quengelnden Fritzi auf die Ankunft der zwei Plastiksäcke, in die der Kinderwagen gepackt werden sollte, klaubte mein restliches Hab und Gut wieder zusammen und trat schlussendlich die lange Reise zum Gate an. Viel Geschleppe, viel Gelaufe, aber zum Glück eine annehmbare Toilette direkt am Gate, wo ich Fritzis Hände waschen konnte, die vom Krabbeln (warum sie nicht laufen wollte, weiß der Himmel) auf dem Fußboden so schwarz waren, dass sie bequem ihre Fingerabdrücke hätte abgeben können. Soviel Abhärtung durch Dreck muss dann auch wieder nicht sein.

Weiter ging es in Bremen. Immerhin bot sich ein Mitreisender an, mein Handgepäck aus dem Flugzeug rauszutragen und ein anderer hilfsbereiter Herr angelte meinen Koffer vom Band herunter. Was nicht kam, war der Kinderwagen, der am CDG aus Sicherheitsgründen immer aufgegeben werden muss. Als es endlich soweit war, erwachte der diensthabende Zollbeamte aus seiner Erstarrung; sein bis dahin leerer Blick fand ein Ziel: Uns! Das war auch nicht weiter schwer, denn wir waren die letzten zwischen den Gepäckbändern. Interessiert beobachtete er nun, wie ich einen Kinderwagen auspackte, aufbaute und gleichzeitig dem potenziellen Insassen hinterherlief, der eindeutig genug getragen worden war und außerdem zu lange gesessen hatte. Soviel Multitasking war zuviel für den guten Mann.

Dann kam der Rückflug, erste Station wieder Bremen. Hier kann man den Kinderwagen zwar mit zum Flugzeug nehmen, er muss aber natürlich durch die Sicherheitskontrolle (auseinander gebaut!) und dann auch irgendwie die Treppen zum Bus runter. Ich glaube, wir waren ungefähr drei Frauen an Bord und dreimal dürft Ihr raten, wer mit mir den Kinderwagen runter trug und im Bus geholfen hat. Natürlich keiner der Männer. Das rächte sich prompt, denn ich sollte als erste an Bord gehen. Vor dem Flugzeug das gleiche Spiel wie am CDG – Kinderwagen auseinander bauen und in Plastiksäcke einpacken. Mit Sturm Emma ein zeitraubendes Unterfangen, noch zeitraubender wenn keiner mithilft und den wehenden Sack aufhält.

In Paris war es dann etwas einfacher: Ein Sack war unterwegs verloren gegangen und als Fritzi in ihrem Wagen vor der Glasscheibe neben dem Gepäckband sass, auf der anderen Seite stand Gerold, da konnte ich in Ruhe unseren Koffer auflesen, der mittlerweile eine Reisetasche als Begleitung bekommen hatte. Koffer- und Kinderwagen schieben ist nicht ganz einfach, geht aber, auch wenn einige Hacken dran glauben mussten. Es ist schließlich enorm wichtig, dass, wenn man einen Kinderwagen sieht, schnell noch vorweg huscht.

Fazit: Alleinerziehend, und damit meistens alleinreisend, möchte ich wirklich nicht sein. Ob im Kinderparadies Frankreich oder in der Kinderhölle Deutschland – die Leute waren überall gleich freundlich bzw. unfreundlich und angenervt. Man braucht schon ein dickes Fell, um die Blicke und Mienen so mancher – wahrscheinlich kinderloser – Zeitgenossen zu ertragen. Ich habe mir dann immer vorgestellt, dass Fritzi später ganz allein für meine Rente arbeiten wird und all die Miesepeter zum Sozialfall werden (möglichst im Ausland, denn sonst liegen sie ihr ja wieder auf der Tasche).

Mir ist es egal, ob das Fleisch geschächteter Tiere koscher oder halal genannt wird, mir ist es auch egal, ob die Tiere aus religiösen Gründen oder reiner Profitgier so transportiert werden – ich finde, dass dieser Umgang mit der Kreatur barbarisch und einer zivilisierten Gesellschaft nicht würdig ist. Und ich bin froh, dass ich an keinen wie auch immer gearteten Gott glaube.

Ein bisschen mehr Ausgewogenheit täte den vielen Artikeln zum Thema „In Frankreich ist alles besser!“ ganz gut. Unbestritten sind die Kinderbetreuung und Familienförderung in Deutschland ein schlechter Scherz. Den ersten Platz belegen wir nur im Mütter-ein-schlechtes-Gewissen-einreden, worauf wir wahrlich nicht stolz sein können. Umso wichtiger wäre es, die Maßnahmen aufzugreifen, die in anderen Ländern Erfolg haben und gleichzeitig aus deren Fehlern zu lernen. Doch dazu sollten die Medien auch mal über eben diese Fehler berichten. Kollektives Deutschland-Bashing bringt uns nicht weiter.

Hat zwar nix mit dem eigentlichen Thema zu tun, passt aber gut!
Waren die Leute, die sowas schreiben, eigentlich jemals in Paris? Auf einem Wochen- oder im Supermarkt? Oder in der Brasserie an der Ecke? Und wenn ja, wie oft? Oder doch nur dann, wenn es ins Konzept passte? Und wenn man am goldenen M oder dem Dönerstand vorbeikommt, schließt man flux die Augen?

Zufällig waren wir bei unseren Nachbarn zum Champagner eingeladen (ja, in Frankreich trifft man sich eben nicht ordinär zum Nachmittagskaffee) und bekamen just diesen Kuchen aufgetischt. Und es kam wie es kommen musste: Ich fand das kleine versteckte Teil in meinem Stück (zum Glück ohne mir einen halben Zahn daran abzubeißen) und durfte die, zu jedem Kuchen mitgelieferte, Krone aufsetzen.

Fritzi freute sich darüber, wie doof die Mama aussah, die Nachbarn hatten ein lustiges Erinnerungsfoto und Gerold stellte fest, dass er jetzt endlich mal seinen Französischlehrer auf den Pott setzen muss, weil er immer noch keinen Satz rausbringt (hat er in der letzten Woche auch getan) – ein rundum gelungener Nachmittag!

Ob sich diese Vorliebe dann im Herbst in den Geburtenraten niederschlägt, konnte mir leider niemand bestätigen.

Unser erster Jahreswechsel in Frankreich verlief ähnlich ruhig wie der erste in Kanada. Das Neue Jahr wurde, anders als in Deutschland, nicht in Grund und Boden geböllert. Hier und da heulte eine Rakete durch die Nacht, aber insgesamt war es so still, dass ich mich nicht getraut habe, unsere 10 Knaller loszulassen.
Vielleicht lag es am Feuerwerkverbot, das wegen der üblicherweise stattfindenden Randale erlassen wurde – allerdings versicherten uns unsere Nachbarn, dass die Knallerei in Frankreich sowieso keine Tradition hätte. Anders als das obligatorische „Autos anzünden“. Irgendeinen Ersatz braucht der Laien-Pyromane nun einmal.

Auch das Weihnachtsfest verbrachten wir eher gemütlich. Fritzi interessierte sich nicht wirklich für den Tannenbaum, was die Hasen freute. Sie machte keine Anstalten, ihn umzuwerfen oder überhaupt zu berühren. Ich hätte mir die Lichterkette also sparen und noch einmal richtige Kerzen reinhängen können. Zumal die Kette viel zu kurz war und am 24.12. partout keine künstlichen Kerzen mehr zu bekommen waren. Allerdings gab es die auch vorher nicht. Lichterketten im Kerzendesign oder sogar echte Baumkerzen gehörten nicht zum Dekosortiment in den Läden.
Selbst draußen konnten wir es nicht funkeln lassen, weil wir unsere Außensteckdose nicht gefunden haben. Wir sitzen dennoch nicht im Dunkeln, denn unsere Nachbarn gegenüber lassen ihre Fassade jeden Abend in allen Farben erstrahlen. Pünktlich ab 17.00 und bis 23.00 Uhr blinken, blitzen und flackern diverse Ketten, Schläuche und Weihnachtsmänner fröhlich vor sich hin.

Paris selbst war umso enttäuschender, zumindest was die Lichtdeko betraf. Die großen Boulevards waren ein bisschen herausgeputzt, besonders die Champs Elysee, aber auch nur dort, wo massenhaft Publikumsverkehr herrscht. An den Privathäusern sah man kaum etwas. Da hatte ich nach dem Spiegel-Artikel mehr erwartet. Vielleicht sind die Pariser aber auch einfach nur außerordentlich umweltbewusste Leute (ich bin mir des Widerspruchs durchaus bewusst) und haben ihre Lichterketten wegen des Klimawandels im Keller gelassen. Sehr lobenswert!

Wenn es irgendjemanden in den unendlichen Weiten des World Wide Web gibt, der weiß, wie man es schafft, bei bestimmten Begriffen von Suchmaschinen nicht aufgelistet zu werden: Bitte melde Dich!

Bevor wir Deutschland verließen, wäre mir nie in den Sinn gekommen, meine Haustür nicht abzuschließen. Obwohl die meisten Türen ohne Schlüssel von außen gar nicht geöffnet werden können. Egal, ich kam rein, schloss die Tür und drehte den Schlüssel um.
Dann kamen wir nach Toronto und dort lässt eigentlich jeder seine Haustür offen. Und wenn man zu Besuch kommt, klopft man kurz an und geht rein. Die Türen haben nämlich meist einen Drehgriff und sind damit auch von außen zu öffnen.
Am Anfang habe ich mich noch manchmal gewundert, wenn der bestellte Handwerker schon im Flur stand, während ich noch die Treppe runterkam. Aber sehr schnell war es das Normalste auf der Welt. Ob ich zum Briefkasten ging, im Garten gearbeitet habe oder mit Fritzi in ihrem Zimmer beschäftigt war – unsere Haustür war immer offen.
Nur Gerold konnte sich das Abschließen nicht abgewöhnen. Was dazu führte, dass ich so manches Mal vor die abgeschlossene Tür rannte.

Hier ist es nun noch ein bisschen schlimmer als in Hamburg und mein Schlüsselbund hat mittlerweile Hausmeisterausmaße angenommen. Die meisten Türen haben zwei Schlösser und die werden auch abgeschlossen – sogar das Gartentor. Zum einen schreibt die Versicherung das vor, zum anderen machen es alle Nachbarn so und da will ich nicht das einzige offene Gartentor haben.

Abends gleicht unsere Strasse dann einem Hochsicherheitstrakt. Alle Rollos werden runtergelassen, die Fensterläden geschlossen und die Alarmanlagen eingeschaltet. Und dabei wohnen wir in einer wirklich guten Gegend.
Das erinnert mich immer ein bisschen an Malefiz spielen, als ob man das weiße Steinchen, das vor einem stand, wegräumt und hinter sich wieder aufstellt.

Nun war ich zu der Zeit, als sich die Prinzessin von Wales für die Ächtung von Landminen stark machte, der festen Überzeugung, dass kein Mensch meiner Hilfe bedarf, weil er – anders als Tiere – seinem Leid aus eigener Kraft entgehen kann. Also habe ich stets und ausschließlich für Tiere und deren Umwelt gespendet. Mittlerweile bin ich Mutter und meine Hormone sind in Aufruhr. Ich fange an zu weinen, wenn ich sehe, dass Kinder schlecht behandelt werden und Nachrichten lesen oder sehen wird zum Spießrutenlauf, weil immer irgendwo Kinder oder Tiere leiden oder Natur zerstört wird.

Es ist eine Sache, wenn Kinder auf eine Landmine laufen, die in Form und Farbe eher einem Puck ähneln und irgendwo vergraben sind. Eine völlig andere ist es, wenn diese Miene wie ein Gebrauchsgegenstand oder gar Spielzeug aussieht und damit offensichtlich zum Ziel hat, Kinder zu verletzen oder zu töten. Denn während eine Mine einem Erwachsenen „nur“ die Beine wegsprengt und die Genitalien zerfetzt, reicht diese Sprengwirkung völlig aus, um ein Kind zu töten. Selbst wenn das Kind die Detonation überlebt, sterben viele auf dem Weg ins Krankenhaus. Und sollten sie wider Erwarten doch lebend dort ankommen, gestaltet sich ihre Behandlung sehr schwierig. Sie wachsen noch, brauchen ständig neue Prothesen und das meist in einem Land, in dem schon normale Kranke nicht wirklich adäquat behandelt werden können und das Geld für Schwerstverletzte äußerst knapp ist.

Es ist also wichtig und sinnvoll, sich für den Kampf gegen Landminen einzusetzen. Aber wenn wir spenden, sollten wir nicht vergessen, dass es viele gibt, die gutes Geld mit dem Tod von Kindern verdienen. Minen werden entwickelt, gebaut, gelagert, verpackt und exportiert. Viele Menschen sind mit ihnen beschäftigt, bevor sie an ihrem Bestimmungsort liegen und Kinder töten. Es sind zwar weder der Mitarbeiter in der Produktion noch der Lieferant für die Farbe, die ein Vermögen damit machen; das bleibt den Großen wie Daimler, Siemens oder Rheinmetall vorbehalten. Mitschuldig am Tod der Kinder sind sie aber alle.

Ich komme also in den Kindergarten und höre mir die Standpauke interessiert an. Leider verstehe ich so gut wie kein Wort, Fritzi muss mir übersetzen, ich bekomme trotzdem nur die Hälfte von dem mit, was die Erzieherin sagt, weil Fritzi das schlimmste natürlich weglässt und die ganze Angelegenheit ist allen Beteiligten ziemlich peinlich.
Und was mich am meisten schockiert, ist, dass ich allmählich so etwas wie Verständnis für all die Türken entwickele, die seit Jahren in Deutschland leben und immer noch kein Deutsch sprechen. Wir sind nicht besser. Zwar hatte ich in der Schule französisch, beherrsche davon aber maximal nur noch Bruchteile. Gerold hat einen Lehrer, der zu ihm ins Büro kommt, macht aber nur schleppend Fortschritte. Und aus unserem Vorsatz, abends gemeinsam zu lernen, ist außer einem schlechten Gewissen nicht viel geworden. Wir gucken deutsches Fernsehen, lesen deutsche Zeitungen und Zeitschriften, freuen uns über deutsche Produkte in den Läden (oder wenigstens englische Zutatenlisten), gehen zur deutschen Krabbelgruppe und haben uns in den letzten fünf Monaten eine eigene kleine Welt gebaut, die mit Integration nicht viel zu tun hat.

Wie heißt es so schön: Runter vom Sofa, rein in die Kneipe! In unserem Falle: Raus aus der Bude, rein ins Leben! Sonst kehren wir in einigen Jahren nach Deutschland zurück und haben das französische Leben bestenfalls oberflächlich kennengelernt – wäre doch schade drum.

PS: Ein Rat in Ehren an den- oder diejenige(n), der oder die alles mögliche zum Thema Pe… googelt und dabei – warum auch immer – auf meiner Seite gelandet ist: Geh doch einfach in eine Videothek und dann in die Ecke für Erwachsene; dort gibt es jede Menge DVDs, die Dir weiterhelfen (stecken schreibt man übrigens mit ck).

Die meisten Pariser bekommen davon allerdings kaum etwas mit, denn im August ist die Stadt wie ausgestorben – außer den Touristen ist niemand da. Geschäfte, Restaurants und Behörden haben geschlossen, die Büros sind nur mit einer Notmannschaft besetzt. Man bekommt Parkplätze, einen Sitzplatz in der Metro und schafft es, meistens jedenfalls, die Stadt mit dem Auto in einer halbwegs annehmbaren Zeit zu durchqueren. Es ist Ferienzeit, die Fensterläden sind fest verschlossen und ich frage mich, ob der August auch die Hauptsaison für Einbrecher ist – wer würde den unbefugten Zutritt überhaupt bemerken?
Für die Handvoll Daheimgebliebenen wird aber trotzdem einiges geboten. Paris Plage zum Beispiel. Da wird an verschiedenen Stellen entlang der Seine Sand aufgeschüttet, Liegen und Sonnenschirme aufgestellt, es gibt Eisbuden und Umkleidekabinen. Theoretisch könnte man sich, nachdem man die Freude über den Parkplatz direkt am Abgang zur Seine überwunden hat, entspannt bräunen und die Kinder Sandburgen bauen lassen. Wäre da nicht dieses trübsinnige Nass, dass den riesengroßen Sandkasten in eine Wattlandschaft verwandelt hat.

Aber es gibt noch Hoffnung, und die stirbt bekanntlich zuletzt: Im letzten Jahr soll das Augustwetter auch mies gewesen sein – dafür wurde es im September und Oktober noch einmal richtig schön. Also lassen wir die Luft aus Fritzis Planschbecken noch nicht raus.

Zum Beispiel Brot – ein Baguette ist nämlich mitnichten einfach ein Baguette, aber dafür wie im Film als Accessoire, das den ganzen Tag herum getragen wird, ein unverzichtbarer Aspekt des Straßenbildes (das Baguette ist sozusagen der Kaffeebecher der Franzosen). Es gibt das beliebte Stangenbrot in diversen Ausführungen. Als Tradition, Ficelle oder Pain. Um nur drei zu nennen. Und ein Croissant ist nur dann ein Croissant, wenn es ein Hörnchen ist. Das in Deutschland bekannte Schokoladencroissant ist hier ein „Pain au chocolat“. Sehr lecker ist übrigens die Variante „Pain Suisse“ (auch als „Pepito“ oder „Pain Viennois“ oder „Drops“ bekannt) mit Schokostückchen und Pudding.

Fast Food ist, entgegen der landläufigen Meinung, weit verbreitet. Einen McDonalds findet man an fast jeder Straßenecke (Burger King hat das noch nicht geschafft – von meinem Favoriten Harvey’s ganz zu schweigen). Und auch den guten alten Döner bekommt man quasi nachgeworfen. Die Regale in den Supermärkten sind gut gefüllt mit Processed Food, sei es gefroren, eingeschweißt oder von der Bedientheke. Nicht jeder Franzose ist auch ein Küchenchef…
Wer es exotischer mag, ist im Chinesenviertel von Paris bestens aufgehoben. Nicht so authentisch wie in Toronto, aber die Vermicelli schmecken fast noch besser.

Nur vom Wein bin ich bisher nicht begeistert. Es gibt zwar sehr viel davon, und der ist auch noch wesentlich günstiger als in Kanada, aber einen leckeren und süffigen Rotwein habe ich bisher noch nicht entdeckt. Deutschen Wein bekommt man natürlich nicht und deshalb probiere ich mittlerweile die Roséweine durch. Der Mensch ist ja anpassungsfähig.

Aber alles jammern hilft nix, es gibt Themen, die müssen an den Mann gebracht werden!

Der gemeine Franzose leidet ja nicht nur am „Made in France“-Wahn, er bleibt auch ganz gern unter sich. Immigranten, insbesondere farbige (müsste man die politisch korrekt eigentlich Afro-Franzosen nennen, so wie Afro-Amerikaner und Afro-Kanadier?), können das eine oder andere Liedchen davon singen.
Es beginnt damit, dass es für sie nahezu unmöglich ist, in guten Gegenden ein Haus oder eine Wohnung zu mieten. Die meisten Vermieter schließen nämlich eine Versicherung gegen Mietausfall ab, was dazu führt, dass faktisch die Versicherungsgesellschaft den Mieter auswählt und neben einem fürstlichen Gehalt und der Kaution auch eine Bürgschaft fordert. Am Ende kommt so eine Menge Geld zusammen. Zuviel für viele und so landen sie in den Hochhausghettos, was einem die Laune schon ganz schön verderben kann.
Im Berufsleben sieht es nicht besser aus. Anders als in Toronto sind die gut bezahlten Bürojobs fast ausschließlich weißen (und männlichen) Franzosen vorbehalten. Die sitzen dann wie Graf Koks hinter ihren großen Schreibtischen und rauchen dort – kein Witz – Zigarre. Mehr Macho geht kaum.

Für die Sicherheit im täglichen Leben sind dagegen die Afro-Franzosen zuständig. Weder anerkannt noch erwünscht, haben sie die Nische „Security“ für sich entdeckt. Neben jeder Supermarktkasse steht einer, am Ein- und Ausgang sowieso und im Laden laufen sie dann auch noch rum. Man könnte fast denken, dass man gerade dabei ist, in die USA einzureisen und nicht Socken für den Liebsten einkauft.
Nun kann die USA den Aufmarsch an Sicherheitspersonal prima mit der Achse des Bösen begründen – aber vor wem müssen sich französische Supermärkte, Warenhäuser und Bekleidungsgeschäfte schützen? Vielleicht ist es einfach so, dass die Franzosen neben Käse und Wein auch ein ordentliches Schnäppchen zu schätzen wissen. Oder als Erfinder des zivilen Ungehorsams mangels ordentlicher Revolutionsgründe alltäglich den Aufstand im Kleinen proben. Statt Großgrundbesitzern müssen dann eben Ladenketten herhalten. Liberté, Egalité, Fraternité.

Fritzi hatte sich dazu entschlossen, ihrem Papa mit einer Radwanderkarte der Ile de France eine Freude zu bereiten. Wobei sie offen ließ, ob sie ihn einfach nur darin bestärken wollte, endlich wieder mehr Zeit in sein Hobby zu investieren oder damit gar ausdrücken wollte, dass ja nun Mama’s Schwangerschaftsbauch seit langem perdu ist und der Papa ihr allmählich gleich tun könnte.

Wahrscheinlich malt sie ihm im nächsten Jahr ein Bild.

Die Pariser Metro ist nämlich alles andere als kinderwagenfreundlich. Die Busfahrt die Hauptstraße unserer kleinen Stadt entlang zum Bahnhof des RER war kein Problem, auch der Vorortzug bzw. dessen Bahnhof war barrierefrei. Aber schon bald standen wir vor der ersten Herausforderung: Kein Aufzug weit und breit, als wir in die Metro umsteigen wollten. Also auf die Rolltreppe, die nicht gerade gemütlich die Steigung hochschaukelte – da musste man den Übergang schon rechtzeitig schaffen. Würde es überall in den Metro-Stationen Rolltreppen geben, hätte ich mich damit bestimmt irgendwann angefreundet und wäre in Nullkommanix Meister im Kinderwagen-die-Rolltreppe-rauf-und-wieder-runter-fahren geworden. Daraus wird aber leider nichts, denn die Metro-Stationen sind gespickt mit vielen kleinen und grösseren Treppen, die man nur zu Fuss bewältigen kann (Wie machen das eigentlich Rollstuhlfahrer? Leben die alle auf dem Land? Oder in bestimmten Vierteln? Und sind da die Metro-Stationen dann moderner?).

Ich mache mich also morgen mit Fritzi im Carrier auf den Weg. Mal sehen, wie das wird. Gerold kann mir ja abends den Rücken massieren.

Ein Baby kann leider Gottes noch nicht sprechen, sondern schreit, wenn es z.B. Hunger hat, sich unwohl fühlt oder ganz einfach unsere Zuneigung spüren möchte. Doch was machen wir? Wir füttern es nicht, wir sorgen nicht für sein Wohlbefinden, ganz im Gegenteil, wir verweigern ihm auch noch unsere Liebe. Dafür schauen wir es in einem festgelegten Minutentakt an und lassen es so seine ganze Hilflosigkeit doppelt spüren. Ich möchte lieber nicht wissen, wie sich all die Babies fühlen, die auf diese Brachial-Methode zum sich irgendwann einstellenden Frust-Schlaf erzogen werden. Eines lernen sie gewiss, nämlich dass auf Mama und Papa ganz sicher kein Verlass in der Not ist. Aber die können ja endlich wieder in Ruhe schlafen und das ist den Vertrauensverlust schon wert.

Respekt und Geborgenheit sind meine Zauberwörter. Ich möchte, dass Fritzi sich respektiert fühlt – auch wenn ich nicht immer verstehe, was sie mir sagen will und auch, wenn das, was sie gerade will, meistens nicht in meinen Plan passt. Ich möchte, dass Fritzi sich geborgen fühlt – dass sie weiß, dass sie geliebt wird, egal was sie tut, und dass sie mutig und neugierig in die Welt geht, weil sie weiß, dass da jemand ist, der ihr den Rücken stärkt. Natürlich bin ich weit davon entfernt, mein Ideal von einer glücklichen Mutter-Kind-Beziehung jeden Tag auch in die Tat umzusetzen und natürlich gab es auch bei mir schon die Situation, in der ich das Schreienlassen ausprobiert habe. Außer dass ich mich beim Blick in ihre Augen so mies wie noch nie zuvor gefühlt habe, hat es nichts gebracht. Denn das Problem mit der fehlenden Zeit habe ich, nicht sie. Warum also sollte sie es für mich lösen?

Für mich war es überhaupt das erste Mal, dass ich bei einer Krabbelgruppe war und wenn der schwer arbeitende Mann Fritzi und mich nicht einfach eingepackt und hingefahren hätte, würde ich heute noch nicht wissen, was Fritzi anderen Kindern voraus hat, sondern nur das sehen, was sie nicht kann, und mich fragen, was ich falsch gemacht habe, das PEKiP-Buch wieder rauskramen und im Internet verzweifelt nach Informationen zur Frühförderung suchen. Was für ein Blödsinn!
Und ich habe noch eine Lektion gelernt: Die kleinen Kinder bekommen hier in Frankreich alle ein quietschendes Gummitier namens „Sophie, la Girafe“ geschenkt. Deshalb sind Fritzi und ich gleich gestern in den Ort gegangen und haben uns auch eine gekauft. Auf der kaut sie seitdem mit einer Hingabe herum, dass es eine wahre Wonne ist, ihr dabei zuzusehen.

Auf dem Rückweg kamen wir auch beim hiesigen Sportartikel-Laden vorbei und nun ratet mal, womit der sein Schaufenster dekoriert hat? Mit einem Poster von einem Raptorstrikot – ein durch und durch erfreulicher Tag!

So stand ich also heute Morgen im Bad, schaute in mein grünes Gesicht und runter auf die rot gebürsteten Beine und fast zwangsläufig entwickelte sich daraus ein innerer Dialog, der sich um folgende Fragen drehte: Sehe ich wirklich so fertig aus, dass meine knapp sechs Monate alte Tochter (die mich ja noch nie anders als übermüdet und erschöpft gesehen hat) an einer Anti-Stress-Maske nicht vorbeigehen kann, ohne an mich zu denken? Und warum sind die grün und nicht farblos oder weiß und riechen lecker nach Erdbeere oder Zitrone? Kann diese Noppen-Borsten-Bürste wirklich schaffen, was meine Stütz-Kniestrümpfe nicht schaffen? Und warum wirken die eigentlich nicht mehr (in der Schwangerschaft war ich noch sehr zufrieden damit, aber das tägliche neben Fritzi sitzen, stehen, liegen ist dann wohl doch zuviel)?

Im nächsten Jahr will Fritzi mir ein Bild malen.

Das musste ich quasi unter Laborbedingungen feststellen – die Möbelpacker hatten nämlich unser kanadisches Waschmittel mit eingepackt. Und unter Verwendung eben dieses Waschmittels habe ich Fritzis Kleidung, auch ein paar Stücke mit Malör dabei, gewaschen. Fleckenfrei sauber konnte man das Ergebnis leider nicht nennen.

Nun tröstet mich, dass meine alte Kenmore bei Bauknecht in Deutschland hergestellt wird (woher die neue Bosch kommt, weiß ich gar nicht) und so irgendwie doch die ‘Made-in-Germany-Fahne’ hochgehalten wird.

Immerhin bekommen wir wieder auch am Samstag Post (was wenig nützt, da Pakete von Deutschland nach Frankreich ungefähr so lange unterwegs sind wie nach Kanada). Zumindest Ikea, Baumärkte und Gartencenter haben sonntags geöffnet (kleinere Supermärkte, Metzger und Bäcker ebenfalls, allerdings nur am Vormittag). Dafür hat so manches Geschäft am Montag zu und die Siesta ist hier weit verbreitet. Eine einheitliche Linie gibt es dabei nicht und so stehe ich oft genug vor (gerade) verschlossenen Türen. Nachdem ich zwei Jahre lang nicht an Öffnungszeiten denken musste, ist das ganz schön anstrengend.

Schlußendlich darf man den psychologischen Aspekt nicht außer Acht lassen: Lächerliches Imponiergehabe wie Kavalierstart oder Fahren auf dem Hinterrad unterbleibt, denn natürlich sind die Mädels von der Geräuschkulisse so beeindruckt, dass sich der solchermaßen röhrende Hirsch vor BH’s, die ihm sogar während der Fahrt zugeworfen werden, schlichtweg nicht retten kann.

Es gibt ein paar Querulanten, die die Schalldämpfer nach der Zulassung wieder anbauen, aber das sind so wenige, dass die Justiz aus Kostengründen auf deren Verfolgung verzichtet.

PS: Auch in Frankreich gilt: Frauen schlagen das Lenkrad nie ganz ein.

In Toronto kann man die vereinzelten Haufen, die anarchische Hundebesitzer hinterlassen, prima ignorieren. Zuerst habe ich das hier auch versucht – sozusagen der übliche Vertrauensvorschuss. In weiser Voraussicht die jeweils vor mir liegenden Meter mit den Augen abgesucht und dann gekonnt die Gefahrenstellen umschifft. Mittlerweile gleicht jeder unserer Spaziergänge einem Slalomlauf, denn nicht nur die freie Fläche um jeden Baum herum ist völlig vollgekackt, sondern auch die Bürgersteige selbst. Und dann der bestialische Gestank. Gerade bei den hochsommerlichen Temperaturen, die wir in den letzten Wochen hatten, stinkt es hier wie auf einem Acker, der gerade eine Gülle-Bad genommen hat.
Wer die Scheiße hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen!

Mitte April kam endlich der Container mit unseren Möbeln angerollt und das Kampieren mit Schlafsofa, Tisch und zwei Stühlen hatte ein Ende. Die Möbelpacker sprachen kein Wort Englisch, wir nicht Französisch und so nahm das Debakel seinen Lauf. Nein, so schlimm war es nicht und dass der frisch abgeschliffene Holzfußboden nun verkratzt ist, lang weniger an ihren Sprachkenntnissen als an der typisch französischen Sorglosigkeit (oder Ignoranz) mit der sie auch grundsätzlich die Bürgersteige als Parkplätze blockieren und Kinderwagen-Schiebern oder auch Rollstuhlfahrern jeden fröhlich begonnenen Spaziergang zur Nervenprobe umgestalten. Zu ihrer Ehrenrettung muss ich aber auch sagen, dass die kanadischen Packer unseren Hausstand derart schlampig verstaut hatten, dass mich bei manchem Karton das kalte Grausen packte. Sowohl AMJ Campbell als auch AGS Paris kann ich für einen Überseeumzug nicht empfehlen.
Und sonst? Wir fühlen uns in unserem neuen Haus (diesmal eine Doppelhaushälfte und ‘nur’ gemietet) sehr wohl – auch wenn man der vorangegangenen Renovierung deutlich anmerkt, dass sie nicht für den Eigenbedarf gemacht wurde. Was andererseits aber auch sehr entspannend ist, weil ich mich wenig für den Zustand des Hauses verantwortlich fühle. Wenn wir wieder ausziehen, schicken wir die Maler durch und gut – herrlich.

Die Eingewöhnung in die neue Umgebung gestaltet sich dagegen nicht ganz so harmonisch. Das liegt natürlich zum einen an der Sprache und damit an uns (obwohl es schon traurig ist, wie wenig Franzosen Englisch sprechen, selbst ganz junge Menschen, und sich daran deutlich zeigt, wie sehr man sich mit abstrusen Ideologien im Grunde nur selbst behindert) und zum anderen daran, dass wir uns einfach noch nicht auskennen bzw. wieder akzeptieren müssen, dass man bestimmte Sachen hier nicht oder nur schwer bekommt.
Bio-Lebensmittel zum Beispiel oder auch Mückennetze. Die Franzosen kaufen alles, solange auf der Verpackung steht, dass es aus Frankreich kommt (in den Werbeblättchen der Supermärkte wird das auch immer extra angegeben). Ob es sich dabei um Mist in Tüten handelt, spielt keine Rolle. Wer Wert auf eine annähernd schadstofffreie Ernährung legt, hat so seine liebe Not, die entsprechenden Produkte zu finden. Gleiches gilt für Waschmittel ohne Parfümzusatz oder ökologisch vertretbare Putzmittel (der Fensterreiniger, den ich in meiner Naivität gekauft habe, treibt einem die Tränen in die Augen). Genauso sieht es mit Mückennetzen für’s Fenster aus. Ein einziger Baumarkt hatte die letztens im Angebot, in allen anderen Läden schauten wir nur in ratlose Gesichter. Dafür kann man sich eimerweise Chemie nach Hause holen, um die Biester – und sich selbst – zu vergiften. Wie vermisse ich doch die Fliegengitter, die in Kanada automatisch mit jedem Fenster geliefert werden.
Wir haben uns nun das Moskitonetz von Ikea zugelegt, unter dem Fritzi und ich beruhigt schlafen können. Gerold muss leider draußen bleiben und sich mit nur noch zwei Dritteln seines Bettes zufrieden geben (das dritte Drittel belegt Fritzi), weil das Netz nicht für beide Betten ausreicht. Heroisch fungiert Gerold nun als Mückenabwehrschirm, wird aber auch kaum gestochen bzw. merkt von den Stichen fast nix.

Das Hotel war ein Desaster. Die Decke im Bad kam vor lauter Schimmel schon die Wände runter gekrochen (dementsprechend roch es auch) und der Keim der letzten 30 Jahre hatte es sich so richtig gemütlich gemacht. Eine Nacht blieben wir dort, aber am Samstag ging es direkt morgens in unser neues Heim. Da kampieren wir nun seit einer Woche. Heute haben wir endlich die Elektrogeräte (also den Geschirrspüler und die Waschmaschine, beides wurde zusammen mit dem Kühlschrank und dem Trockner am Dienstag angeliefert und zum Glück auch angeschlossen) in Betrieb genommen. Französische Bedienungsanleitungen sind gar nicht so leicht zu verstehen…

Und sonst? Wir verständigen uns mit Händen und Füssen und verzweifelten Blicken. Das klappt bisher auch ganz gut (und wenn nicht, haben wir es wahrscheinlich nicht mitbekommen). Fritzi kämpft noch mit der Zeitumstellung (und damit, dass ich Unmengen an Käse und Joghurt in mich reinschaufel), hält sich aber wacker. Die zwei Fritzens sind mir immer noch böse – ich hoffe, dass sich das legt, wenn die Möbel erst da sind und sie wieder am Sofa knabbern können.
Alles in allem könnte es also durchaus schlimmer sein, denn während in Toronto erneut winterliches Schneetreiben und Dauerfrost den Frühling noch ein bisschen auf Distanz hält, waren wir gestern Abend lecker essen und sassen dabei draußen – es gibt einen Gott!

Aber das Beste zum Schluss: Die Raptors haben es in die Playoffs geschafft und die kanadische Regierung hat die diesjährige Robbenabschlachtquote von 335.000 auf 270.00 gesenkt.

Morgen um diese Zeit haben wir hoffentlich unseren Mietvertrag unterschrieben, ein Bankkonto eröffnet, den Mietwagen abgeholt, die Kartons, die per Luftfracht voraus geflogen sind, in Empfang genommen und ein Schlafsofa bei Ikea gekauft. Wenn nicht, trinken wir eben einen guten französischen Rotwein und gehen irgendwo essen, wo wir die Karte nicht lesen können.

Das war es von mir aus Kanada! Munter bleiben!

War es am Anfang auch. Aber irgendwann holt einen der Alltag ein, nicht alles ist mehr neu und man fängt an die Dinge zu sehen, die natürlich auch hier im Argen sind. Man erinnert sich an Sachen, die selbstverständlich und eigentlich ziemlich gut waren. Und schließlich vermisst man manches und schlittert in eine ausgewachsene Krise, wenn es ums Verrecken nicht zu bekommen ist.

Ich möchte unsere Zeit hier nicht missen und wäre gerne noch ein bisschen länger geblieben – allerdings niemals für immer. Denn: Kein Land ist perfekt und die grosse Kunst besteht darin, das zu finden, das einem am meisten zusagt. Und manchmal muss man dazu erstmal woanders hin.

Wir haben in Kanada festgestellt, dass wir zu deutsch für den „American way of life“ sind. Nach Deutschland zurück möchte ich im Moment aber trotzdem nicht. Denn das, was ich bei Spiegel Online und tagesschau.de lese, geht mir oft genug auf die Nerven und ich merke, dass ich einfach noch eine Pause brauche, bevor ich mich wieder dauerhaft in Deutschland niederlasse.

PS: An Stephanie, die in einem Kommentar um Tipps zur Auswanderung nach Kanada bat: Ich bin endlich dazu gekommen, Dir zu antworten, aber meine mail kam unzustellbar zurück. Falls Du weiterhin interessiert bist, kannst Du Dich ja noch einmal melden.

Zuerst „I’ll miss you“:

• Die Toronto Raptors und den Raptor – Jetzt haben sie endlich mal die Chance auf die Playoffs und ich bin nicht dabei!

• Den unglaublich blauen Himmel, der depressiven Winterverstimmungen keine Chance lässt.

• Die äußerst praktischen Öffnungszeiten – Wie soll ich mich nur wieder an Supermärkte gewöhnen, die sonntags geschlossen haben?

• Pommes mit Käseklumpen und Bratensauce, auch Poutine genannt – Bedarf keiner Erklärung, oder?

• Das Rauchverbot in Lokalen – Endlich mal eine Verbot, das wirklich die Lebensqualität erhöht.

• Ausreichend und zumeist kostenlose Parkplätze direkt vor der Haustür – In Paris wird Parken wieder ein kleines Vermögen kosten.

• Poop and Scoop – Zumindest tagsüber und im Sommer sammeln die Hundebesitzer den Dreck ihrer vierbeinigen Freunde auf.

• Das Lunchbuffet bei Mandarin – Sehr wichtig für die stillende Mutter; wenigstens einmal pro Woche richtig satt essen!

• Halloween, der gruselige Höhepunkt des Jahres – Spooky!

• Meinen Garten und all die Kumpels die darin kreuchen und fleuchen – Nicht nur diverse Hundertschaften von Eichhörnchen und Waschbären, sondern auch Kardinäle und Blue Jays, nicht zu vergessen die wunderschönen Schmetterlinge, die im Sommer vorbeischauen.

• Unseren deutschen Zahnarzt, den es auch nach Toronto verschlagen hat – Ich gehe eh gern zum Zahnarzt und wenn es ein guter ist, so wie dieser hier, dann noch viel lieberer!

• Die dicken Trucks und Schneeräumfahrzeuge – Ich habe eine Schwäche für Brummis, übrigens auch für Lagertechnik; ein vollautomatisches Hochregallager bringt mich schon in Wallung.

Und nun „TGIF“:

• Das Thema Umwelt in allen Variationen – Sei es nun die unsägliche Robbenjagd, der Müll, der überall rumliegt, die Klimaanlagen, die den ganzen Sommer über laufen; everybody talks green but nobody acts green.

• Der Autoverkehr – Zum einen haben die vier Räder natürlich immer Recht, zum anderen machen die völlig kaputten Straßen und die total überforderten Fahrer in ihren schrottreifen Karossen Autofahren zu einer Erfahrung, auf die man gerne verzichtet.

• Und wo wir oben schon die Lebensqualität hatten – Die Auswahl an leckeren Joghurts ist doch sehr beschränkt (ich habe in zwei Jahren keinen gefunden), Quark gibt es gar nicht und über Käse und Wein reden wir lieber einfach nicht. Richtig gute Lebensmittel sind schwer zu finden.

• Tierschutz ist hier kein Thema, jagen und töten gehören zur Canadian Heritage, dafür schröpfen die Tierärzte diejenigen, die ihr Haustier lieben, über alle Maßen – Entweder lässt man sein Viech leiden oder legt ein Sparkonto an.

• Mind your own business – Selten habe ich mehr Ignoranz erlebt.

• Die extrem schwankende Luftfeuchtigkeit – Im Sommer gart man subtropisch im eigenen Saft, im Winter schuppt sich die Haut.

• Ein Königreich für einen bullernden Heizkörper – Ich ertrage diese laut pustende Heizung, die die Luft noch trockener macht, einfach nicht mehr.

• Die Krankenversicherung ist zwar günstig, aber was nützt das, wenn man keinen Arzt findet? – Ärztemangel in der Ersten Welt, ein Armutszeugnis.

• Strommasten verschandeln zusätzlich das Straßenbild, das bei der kanadischen Bauweise sowieso keins ist – Was in Deutschland ein sozialer Brennpunkt wäre, ist hier ein ganz normales Wohngebiet.

• Wie freue ich mich darauf, Menschen in richtigen Hosen und Hemden oder Blusen zu sehen – Hoffentlich bekomme ich beim ersten Jogginganzug nicht gleich einen Anfall.

• Das Bankenwesen lebt hier nicht nur hinterm Mond, sie lassen sich das auch noch teuer bezahlen – Horrende Gebühren für Null Servivce.

• Endlich nicht mehr über das Fernsehprogramm aufregen – Monopolistisch überteuerte Dauerwerbesendungen, die gelegentlich von Nachrichten oder anderem unterbrochen werden.

• Die Stromversorgung ist einfach ein Witz! – Rewiring Canada!

Geplant hatten wir das nicht und ich gehe auch mit gemischten Gefühlen zurück. Denn zum einen habe ich längst noch nicht alles gesehen, was ich mir hier anschauen wollte, und zum anderen sind wir mit dem Haus nun gerade so weit, dass wir es mehr oder weniger ungestört genießen könnten. Ich bin mit dem Land nicht ganz fertig geworden und als ausgemachter Pingel ist das eine fast unangenehme Situation für mich. Hinzu kommt natürlich, dass ich Französisch in der 11. Klasse abgewählt hatte, weil ich die Sprache doof fand, das Land auch und die Leute sowieso. Schon allein was die essen. Beste Voraussetzungen also, um zukünftig dort zu leben (ich höre schon die Kommentare „ Warum ist die Alte eigentlich nicht in Hamburg geblieben?“ – gute Frage!).

Freuen wir uns also über neue Lästereien aus der Stadt der Liebe, auch wenn ein nicht ganz ernst zu nehmender Brite über seine Zeit dort ein Buch mit dem schönen Titel „A year in the Merde“ geschrieben hat. Dem ist nichts hinzuzufügen.

Denn, um es einmal deutlich zu sagen, es geht nur um eine Quote von 35% in der Betreuung der unter Dreijährigen. Damit bleiben immer noch 65% übrig, die von ihrer Mutter oder wem auch immer betreut werden müssen, können, dürfen. So schön die Pläne der Familienministerin auch sein mögen, sie sind nur ein Tropfen auf den heißen Stein – aber immerhin mal einer. Denn nach wie vor ist es doch so, dass Kinderkriegen für Frauen das berufliche Aus bedeutet – nach der Rückkehr aus der Elternzeit sind die vormals rosigen Karriereaussichten deutlich schwarz eingefärbt, was mit massiven finanziellen Einschnitten verbunden ist, die sich kaum einer leisten kann (schon gar nicht, wenn eine Menge Geld ins vorangegangene Studium geflossen ist). Und wenn nicht aus Ehrgeiz (ich weiß, als Eigenschaft einer Frau schon igitt an sich), so ist zumindest aus finanziellen Gesichtspunkten die Doppelverdienerlebensgemeinschaft in der Regel unumgänglich. Wohin also mit dem süßen Fratz?

Ich bin froh, dass ich im Moment meine Zeit mit Fritzi verbringen kann und Gerold wäre liebend gern mehr zu Hause (ich glaube auch, dass eine stärkere Präsenz der Väter in dieser frühen Phase so manches Verbrechen an Kindern verhindern würde – zwei Schultern können die riesige Umstellung nämlich besser bewältigen als eine). Ich freue mich aber genauso darauf, wenn sie dann zum Daycare geht, andere kleine Kinder kennenlernt und eine neue Welt entdeckt. Denn so schön ihre Welt hier daheim auch sein mag, es gibt noch viel mehr zu erleben. Und das wichtigste: Wir gehen ihr ja nicht verloren, sondern die anderen kommen hinzu.

Diejenigen, die in diesen Tagen von entfremdeten und staatlich gleichgeschalteten Kindern, Gebärmaschinen, Verlust der Wahlfreiheit der Eltern und dem damit verbundenen Untergang des Abendlandes faseln, sind doch nur traurige Kontrollfreaks, die es den Kindern nicht gönnen, sich zu eigenen Persönlichkeiten zu entwickeln (und natürlich Angst vor den Frauen als Konkurrenten um Arbeitsplätze haben – aber das Thema Emanzipation in Deutschland steht auf der Rückseite eines anderen Blattes).

PS: Und zum Schluss noch etwas zum Lachen: Die Bildungsministerin hat als Familienbildungsanreiz für Studenten vorgeschlagen, Universitäten nach ihrer Elternfreundlichkeit zu bewerten. Das ist doch mal von wirklich praktischem Nutzen. Wie war das noch? Wenn man keine Ahnung hat, einfach mal Fresse halten.